Espera en la Cultura

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Espera en la Cultura

En la escena más memorable de la película “Secretary”, de 2002, no pasa nada. La protagonista, Lee, está sentada lo más quieta posible, con las manos firmemente plantadas sobre el escritorio que tiene delante. Su amante, que también es su sádico empleador, le ha ordenado que mantenga esta posición hasta que él regrese. Durante más de diez minutos, un periodo que representa días enteros en la línea temporal interna de la película, Lee permanece fielmente inmóvil, mojándose en el proceso.

Lee ofrece su violenta pasividad como prueba de su amor, y sus humillaciones físicas son como devociones religiosas. Esperando gratificar a su amante privándose de comida, cae en un delirio inducido por el hambre en el que experimenta una visión alucinatoria de su terapeuta. Él explica que hay una larga historia de esto en el catolicismo. Los monjes solían llevar espinas en las sienes, y las “monjas las llevaban cosidas dentro de la ropa”. Al igual que siglos de monjes, monjas y místicos antes que ella, Lee transforma su inercia y su hambre en una ocupación activa a través de la representación del dolor sacrificial.

El hambre es una iteración particularmente intensificada de la espera: un deseo agudo dirigido hacia un objeto palpablemente ausente. El hambre literal de los místicos como Catalina de Siena, que fue famosa por ayunar durante gran parte de su vida, corresponde a un hambre mayor, necesariamente insaciable, de comunión con Dios. Cuando el amante de Lee acude a rescatarla, la resucita con un batido de proteínas, y su relación adopta el familiar y flagelante ritmo de alimentación y hambre, privación e indulgencia. El gran gesto de Lee, el regalo de su famélica espera, es su origen y su núcleo.

La espera parece ser fundamental para la experiencia y la práctica del sucesor mesiánico de la piedad masoquista, el amor romántico, la fuerza que se supone que redimirá a las mujeres del siglo XXI como la salvación religiosa redimió a sus antepasados. Pero, ¿cómo figura exactamente la espera en el romance contemporáneo? En su tratado de 1977 El discurso del amante, Roland Barthes sostiene que la espera es constitutiva del amor:

“¿Estoy enamorado? Sí, ya que estoy esperando”. El otro nunca espera. A veces quiero hacer el papel del que no espera; intento ocuparme en otra cosa, llegar tarde; pero siempre pierdo en este juego: haga lo que haga, me encuentro allí, sin nada que hacer, puntual, incluso adelantado. La identidad fatal del amante es precisamente: Soy el que espera.

En opinión de Barthes, el amor se define centralmente por la transfiguración de la falta neutra en vacancia conspicua, del vacío en ausencia: El amor es espera, y la espera es amor. Para Catalina de Siena, perennemente voraz, la ausencia es de Dios. Para Lee, deliciosamente paralizada por la sumisión, es de su jefe. Para el amante, la ausencia del amado es siempre aguda. La distancia no es una redistribución de la presencia sino una evasión o una expectativa frustrada, como un miembro fantasma.

En Secretary, Lee ha huido de la premisa de lo que habría sido su boda con un novio banal, y mientras espera el regreso de su jefe lleva un vestido de novia arrugado. Esta imagen podría parecer que socava los tropos maritales habituales: Una especie de Miss Havisham inversa, Lee abandona a su amante convencional en el altar en favor de una relación sexualmente desviada. Ella es la parte que abandona, no la abandonada, y su pasividad es elegida, no impuesta.

Pero a pesar de ello, representa otra variación de la figura familiar de la mujer que espera. Al principio, esta mujer tejía mientras su marido se iba a la guerra; más tarde, se ponía un vestido de novia y esperaba en el altar a un hombre que nunca llegaría; finalmente, se instalaba detrás de su teléfono o de su buzón, primero analógico y luego digital, para esperar a hombres que probablemente nunca llamarían ni escribirían. Como explica Barthes

Históricamente, el discurso de la ausencia lo lleva a cabo la Mujer…. Es la mujer la que da forma a la ausencia, la que elabora su ficción, porque tiene tiempo para hacerlo…. De ello se desprende que en todo hombre que pronuncia la ausencia del otro se declara algo femenino: este hombre que espera y que sufre por su espera está milagrosamente feminizado. Un hombre no se feminiza porque esté invertido, sino porque está enamorado.

Barthes sugiere que la espera es constitutiva del amor: el amante es “el que espera”. Si la espera, incluso para los hombres, es una postura esencialmente femenina, el amor resulta ser un ejercicio fundamentalmente femenino. La figura en el escritorio, con su vestido de novia hecho jirones, su hambre palpitante, sus manos apretadas, sólo podía ser una mujer.

El texto del día después

Al principio todo iba bien, como suele ocurrir en las primeras etapas, después de los primeros episodios de intimidad sin esfuerzo, cuando tu cuerpo encaja tan bien en un cuerpo ajeno que parece haber vuelto a un lugar familiar. Recibí su texto del día después con prontitud, aproximadamente siete horas después de haber dejado su cama. El texto era un gesto ritual, y su contenido importaba menos que su llegada dentro de las veinticuatro horas asignadas, antes de que expirara la posibilidad de una futura interacción. No esperé a que llegara.Si, Pero: Pero a medida que nuestra conversación cobraba impulso y se asentaba en una cómoda cadencia, descubrí que la distribución de mi atención cambiaba. Una parte de ella se retenía, se reutilizaba, se dedicaba a medir la duración creciente de sus silencios. Él empezaba a retroceder y yo a esperar.

Mientras él era la parte no contestada y yo podía imaginarlo en un estado de dolorosa expectación, me sentía invulnerable (se puede repasar algunas de estas cuestiones en la presente plataforma online de ciencias sociales y humanidades). Fantaseaba con no responder nunca, con saborear mi silencio y su presunta ansiedad durante el resto de mi vida, pero nunca conseguía pasar mucho tiempo sin responder y volver a mi estado habitual de espera. (“Trato de ocuparme en otra cosa, de llegar tarde; pero siempre pierdo en este juego….”)

Antes de conocerle, me pasaba la mayor parte del tiempo en la universidad británica donde estudiaba “en el extranjero” dándome duchas prolongadas, consultando Facebook en la biblioteca y pensando vacilantemente en los ensayos que estaba escribiendo para mi máster.Entre las Líneas En la biblioteca, me senté junto a un joven con las mejillas sobrenaturalmente rojas -parecían dolorosas, raspadas- que parecía estar realizando un estudio de los atlas botánicos del siglo XVIII. Durante horas, se sentó encorvado frente a su ordenador portátil, escudriñando documentos de archivo que alguien, quizá él, había escaneado laboriosamente. A veces tomaba notas a mano. Ni una sola vez le vi consultar su correo electrónico o Facebook, como hacía yo a menudo, para descubrir que nadie se había puesto en contacto conmigo desde la última vez que lo había comprobado, cinco minutos antes.

En el pub, donde los atribulados miembros de mi curso se congregaban una vez a la semana para “hablar de su ‘trabajo'”, nadie hablaba de su trabajo. El chico de botánica, con el que nunca había hablado, nunca asistía. Tal vez estas sesiones ocurrían cuando él hacía su laborioso escaneo. Yo sorbía agua con gas mientras mis compañeros, que bebían cerveza, especulaban sin cesar sobre el tiempo, que era tan obstinadamente inconstante (nunca torrencial pero nunca totalmente soleado) que dejaba poco a las facultades de predicción.

Sin embargo, después de conocerlo, pasé gran parte de mi tiempo esperándolo. Esto fue más atractivo de lo que uno podría imaginar. Inmediatamente después de recibir sus mensajes, sentí una sensación de alivio asombroso y vertiginoso al saber que había respondido -sí, había respondido- y esto duró varios segundos antes de que volviera a ser un pánico sordo de que pronto respondería a intervalos cada vez mayores y luego dejaría de responder. Experimenté un total acumulado de quizás cinco minutos de alegría durante la semana antes de volver a verlo, sin contar las horas de sueño.

Hay un erotismo en la espera: La satisfacción sexual requiere que uno desee urgentemente lo que se retrasa necesariamente, tortuosamente. La espera romántica es, como ciertos matices del dolor, lo suficientemente delicada como para insinuar burlonamente una futura gratificación, pero nunca lo suficientemente desagradable como para excluirla.Si, Pero: Pero en un momento dado, la gratificación se ha evitado tan completamente que la espera se vuelve insoportable, y no fue mucho después de nuestro segundo encuentro cuando empecé a esperar en serio. Lo que al principio había sido un sorprendente deleite de que existiera se transformó, sin que me diera cuenta, en miedo a que su intimidad volviera a cerrarse sobre él. Sus silencios comenzaron a prolongarse cada vez más, a menudo durante días. Me preguntaba, implacable e inútilmente, qué significaba esto. Cuando me enfrenté a él por lo que sólo podía describir como un “cambio de tono” -lo que me parecía una cruel imposición de la espera-, afirmó no tener ni idea de lo que estaba hablando.

Este cambio (tonal o no) en los patrones de espera representaba un cambio de poder: la expectativa es una forma de subyugación. ¿Qué es lo contrario de la espera: la imposición de esperar a otro? Se lo deseé a él, ineficazmente, como una maldición. A medida que sus comunicaciones se agotaban, me sentía cada vez más impotente, asediado. Recordé la concepción medieval de Dios como sustentador, que nos hace existir segundo a segundo, y sentí que su silencio me drenaba en todo momento.

La depresión también es una forma de espera

En Iris, el trágico relato del crítico literario John Bayley sobre su brillante esposa, la novelista y filósofa Iris Murdoch, y su caída en la niebla del Alzheimer, cita el consejo del clérigo Sydney Smith a un depresivo: “Haz una vista corta de la vida humana, nunca más allá de la cena o el té”. La depresión también es una forma de espera, de liberación o reivindicación o de una repentina embestida de significado que no llega, devastadoramente. La espera es una manipulación del tiempo -es un “encantamiento”, como escribe Barthes, un hechizo que paraliza y silencia a sus víctimas- y su antídoto es hacer que el tiempo vuelva a transcurrir al ritmo habitual. (En Grandes esperanzas, el abandono y la posterior espera de la señorita Havisham detienen el tiempo por completo: Ella detiene los relojes a las 8:40, el momento en que recibió la carta de ruptura de su compromiso).

Smith exhorta al depresivo a lanzarse por completo a alguna cosa próxima, a repoblar las vastas extensiones de indiferenciada blancura con algo parecido a los acontecimientos. Uno trata de endilgarle secuencias a una balsa de tiempo que ha llegado a consistir en la nota recurrente y machacona de la ausencia. Así que uno vive, trata de habitar las minucias (detalles muy pequeños) de las actividades que realiza, trata de externalizarse y, en última instancia, de perder por completo el sentido de su propia identidad, de modo que pueda convertirse en los objetos que reorganiza en el tocador y olvidar que está esperando, que ninguna de sus actividades está completa sin algún elemento adicional que está miserable e inolvidablemente en otra parte.

¿Por qué obedecí el imperativo tácito de esperar? ¿Intentaba, como Lee, demostrar mi afecto a través de mi muda resistencia? ¿Era masoquista mi incapacidad para revertir mi experiencia de la duración a su estado anterior, cuando su silencio no se percibía como una laceración continua, es más, no se percibía en absoluto? O tal vez sentí que la espera era mejor que el luto.

“Entonces se mentía a la mujer, se la engañaba, se la atormentaba y a menudo no se la llamaba. La dejaron intencionadamente en el aire sobre sus intenciones. Una o dos cartas quedaron sin respuesta. La mujer esperó y esperó, en vano. Y no preguntaba por qué esperaba, porque temía la respuesta más que la espera”, escribe la autora austriaca Elfriede Jelinek en “La profesora de piano”. No ser llamado, según esta frase, es estar activamente herido: “No llamar” es una ofensa transitiva, como “atormentar”.Si, Pero: Pero la conclusión de Jelinek parece equivocada: La espera, que hace que todo sea provisional, que suspende el progreso o la conclusión de cualquier tipo, es peor que la claridad. Es la espera lo que lo mantiene a uno cautivo en el escritorio, decidido a ver las cosas hasta que regrese o se muera de hambre, lo que ocurra primero.

La espera es la regla

Hay, por supuesto, una respuesta más sencilla a la cuestión del papel que juega la espera en el cortejo contemporáneo que la enrevesada respuesta filosófica de Barthes. Se trata de que las mujeres esperan a los hombres: Esperan a que sus parejas de Tinder inicien el contacto, a que los hombres les propongan matrimonio después de años de citas o a que les pidan citas, al decisivo texto del día después (una costumbre que, me di cuenta con cierta sorpresa, tiene antecedentes en el Japón clásico; en La historia de Genji, las mujeres de la nobleza esperan ansiosamente los haikus de la mañana después de sus hazañas nocturnas).

Los mensajes a los que respondo inmediatamente, sin introducir una demora calculada para dar la impresión (errónea) de que estoy ocupado o no disponible, proceden de mis amigas, y a menudo constituyen un estribillo agónico: ¿Cuándo debo responder? ¿Puedo decir algo ya? ¿Debo llamar? Sé que no debería enviarle un mensaje, pero …. Mi consejo, inculcado por años de consejos comparables de amigas comparativamente receptivas, es siempre esperar. Esperar es la regla, la convención, tácitamente impuesta por los hombres que se retiran de la agresión femenina y activamente perpetuada por las mujeres que se auto-politizan. Este es el acuerdo al que optamos cuando recibimos los primeros textos del día después con tanta gratitud, como si no los mereciéramos.

La literatura confirma la afirmación de Barthes y mi experiencia: En los libros, siempre son las mujeres las que esperan.Entre las Líneas En la Odisea, Penélope aguarda el regreso de su marido durante veinte años, tejiendo un sudario funerario para su padre durante el día y desenredándolo durante la noche para alejar a pretendientes intermedios, con uno de los cuales se casará cuando el interminable tapiz esté finalmente terminado. Penélope es el producto de una tradición lírica oral que excluía a las mujeres, y es lógico que una autoría masculina la relegara a la clase de inactividad enloquecedora que la espera suele conllevar. Al igual que la señorita Havisham, condenada a recorrer una y otra vez las mismas rutas mentales obsesivas, Penélope está condenada a tejer y destejer los mismos diseños cansados sin un fin discernible.

Siglos más tarde, Walt Whitman abriría su poema de 1856 “Una mujer me espera” con una sucinta expresión de impresionante derecho: “Una mujer me espera”, como si fuera simple e irrefutablemente así. Más tarde, en el poema “Waiting” de Raymond Carver, un hablante masculino se dirige a

la casa donde la mujer
está de pie en la puerta
con el sol en el pelo. El que
que ha estado esperando
todo este tiempo.
La mujer que te ama.
La que puede decir,
“¿Qué te ha retenido?”

Hay una condescendencia cariñosa en este poema: Es tierno, pero da por sentado el amor y la paciencia de la mujer -su presencia en la puerta, su miedo creciente-. Para el narrador masculino, la mujer que espera es una inevitabilidad reconfortante. La pregunta ansiosa y vagamente acusadora de la mujer no procede de un lugar de seguridad comparable, aunque Carver no se moleste en investigar.

Por supuesto, las mujeres que esperan también han hablado por sí mismas. Gaspara Stampa, una poetisa italiana del siglo XVI a menudo considerada como la emblemática amante despechada, se anticipa a la ecuación de Barthes de la espera con el amor en su poema seminal “By Now I Am So Tired of Waiting” (“A estas alturas estoy tan cansada de esperar”):

Ya estoy tan cansada de esperar,
tan superada por el anhelo y por la pena,
por la tan poca fe y el mucho olvido
de quien, cansado, me aflige el regreso

que la que hace palidecer al mundo, blanqueándolo
con su hoz, y reclama la última recompensa…
La invoco a menudo para que me alivie,
tan fuertemente el dolor brota dentro de mi pecho.

Pero ella hace oídos sordos a mi súplica,
despreciando mis falsos y tontos pensamientos,
como él a su regreso permanece también sordo.

Y así con el llanto de donde se llenan mis ojos,
hago lamentables estas aguas y este mar;
mientras él vive feliz allí en sus colinas. (traducción mejorable)

El poema de Stampa es, en el fondo, una denuncia de la indiferencia: Denuncia al hombre al que se dirige porque no sufre su ausencia y, por tanto, no concibe el paso de su tiempo de separación como un ejercicio de espera. Stampa, por el contrario, es insoportablemente consciente de la ausencia de su amante, y puede ser descrita como una espera precisamente porque experimenta la separación como un dolor. Eso es la espera: la transformación del tiempo en miseria.

El relato corto de Dorothy Parker “Una llamada telefónica”, un ejercicio de dos mil palabras sobre la anticipación agónica, se hace eco de la figuración inicial de Stampa de la apatía como la inversa de la espera. La obra sigue a una mujer que espera una llamada telefónica (que, suponemos, no se producirá) de un hombre al que ama:

No debo. No debo hacerlo. Supongamos que se retrasa un poco en llamarme: no hay por qué ponerse histérica. Tal vez no vaya a llamar, tal vez venga directamente aquí sin llamar por teléfono. Se enfadará si ve que he estado llorando. No les gusta que llores. Él no llora. Ojalá pudiera hacerle llorar. Ojalá pudiera hacerle llorar y pisar el suelo y sentir su corazón pesado y grande y supurante en él. Desearía poder herirlo como el infierno.

La historia termina de forma inconclusa, como debe ser. La resolución sería demasiado aliviadora: Es contraria a las incertidumbres y frustraciones de la espera. Con un gesto que refleja el de Penélope en su artificiosa inutilidad, la narradora comienza a contar de cinco en cinco, esperando que su amado la llame antes de llegar a los quinientos. “Cinco, diez, quince, veinte, veinticinco, treinta, treinta y cinco….” “Una llamada telefónica” concluye sin concluir.

La espera se sustenta en la posibilidad de cumplimiento que aún no se ha descartado de forma decisiva. La mujer del relato de Parker es capaz de esperar porque es capaz de tener esperanza. Si creyera con certeza que la llamada en cuestión nunca llegará, su orientación cambiaría: Podría lamentarse, pero ya no esperaría. El hombre que se desentiende del teléfono tiene la certeza de que una mujer está esperando al otro lado de la línea, y por eso no espera, por eso no siente la necesidad de confirmar que ella sigue allí con las manos puestas, como se le ha indicado, sobre el escritorio.

Al igual que en “Secretary”, la espera -un no evento- constituye la fuerza narrativa crucial en “A Telephone Call”. Parker evita los arcos argumentales convencionales, en los que los finales representan marcadas desviaciones de los comienzos. La mujer que espera junto al teléfono sigue a Penélope en la realización de actividades que representan un tipo de inmovilismo especialmente conmovedor. Por cada imagen que teje, hay un destejido compensatorio: por cada avance, un retroceso. No hay progresión, sólo un círculo interminable alrededor del mismo punto fijo de obsesión. La propia espera es su ocupación y preocupación. “La ausencia se convierte en una práctica activa, un negocio (que me impide hacer otra cosa)”, escribe Barthes.

Si las mujeres han sido históricamente las que esperan, es al menos en parte porque la mayoría de las culturas las han confinado a un estado de ociosidad involuntaria. (A Penélope no se le permite salir de casa para participar en el esfuerzo bélico, y Lee es la secretaria, no la jefa). La distribución de la espera según el género supone una jerarquía de tiempo y actividad en la que los hombres establecen los términos y fijan los horarios. Ser esperada es afirmar la importancia del propio tiempo; esperar es ocupar una posición de eterna disponibilidad en la que se puede llamar a la conveniencia masculina. Esperar equivale, en este sentido, a “esperar”: Las mujeres que esperan existen de forma provisional y servil, al servicio de un elemento ausente.

En su libro Interrupciones, el crítico Hans-Jost Frey escribe: “Entender la espera como expectativa es pensarla desde el punto de vista de la totalidad. El que espera se encuentra en un estado de incompletud y espera la culminación”. (Esta formulación reivindica el ingenioso fraseo transitivo de Jelinek: Si la espera es una ocupación activa, la ausencia es una crueldad activa). Surge una dependencia metafísica: Si la unión es la culminación, la separación es la fragmentación. La integridad del amante está condicionada al amado, al eternamente esperado. Si la espera constituye el amor, como sugiere Barthes, es porque la espera es el último acto de vulnerabilidad: Requiere la voluntad de poner en peligro la propia integridad, de reducirse a la mitad.

Basado en la experiencia de varios autores, mis opiniones, perspectivas y recomendaciones se expresarán a continuación (o en otros lugares de esta plataforma, respecto a las características en 2026 o antes, y el futuro de esta cuestión):

Salir de uno mismo

Barthes hace dos sugerencias, ambas radicales.Entre las Líneas En primer lugar, sugiere que el amor es una cuestión de espera, y en segundo lugar, que la espera es esencialmente femenina. De ello se deduce que enamorarse es “feminizarse”, es decir, esperar y, por tanto, asumir un proyecto tradicional y estereotipadamente femenino.Si, Pero: Pero Barthes va más allá, proponiendo que el objeto del amor está ausente en un sentido más fuerte: Lo que significa amar, escribe, es que “un yo siempre presente” se defina “sólo por la confrontación con un tú siempre ausente”. El discurso del amante está estructurado como una serie de declaraciones unilaterales, el sitio de alguien que habla dentro de sí mismo, amorosamente, enfrentándose al otro (el objeto amado), que no habla. El amante espera, habla, suplica, pero el amado es constitutivamente silencioso.

Amar es ser sacudido fuera del yo por la extrañeza de otra persona, y el amado entra precisamente por su indecible diferencia, la ausencia más básica e insuperable. Está ausente incluso cuando está presente porque es otro, situado fuera de mí: “¿Pero no es el deseo siempre el mismo, esté el objeto presente o ausente? ¿Acaso el objeto no está siempre ausente?”. Como nos recuerda Barthes, en griego hay dos conceptos para el deseo, uno para la falta de alguien que se ha ido, y un segundo para la sensación más curiosa de echar de menos a alguien a mi lado, a alguien que está conmigo pero que permanece menos que plenamente accesible para mí.

Tal vez el amor sea la recuperación de alguna unidad anterior, medio recordada, y lo que experimentamos sea sólo la secuela de una separación anterior.Entre las Líneas En el poema “Misery and Splendor” (Miseria y Esplendor), Robert Hass escribe sobre una pareja en pleno coito que “están intentando convertirse en una sola criatura, y algo no lo va a permitir”. Pero, ¿realmente quieren convertirse en “una sola criatura”, colapsar el uno en el otro? ¿No sería esto sólo ampliar la esfera de una sola soledad? El amor y el sexo deben honrar la diferencia: El amado debe seguir resistiéndose a la asimilación en el yo, debe permanecer aparte, esquivo, un misterio adorado, aunque tonalmente inconstante.

El arte de la espera electiva

La espera consume. A veces es terrible, una herida que no se puede mitigar, sino que hay que sobrevivir en silencio. Hay días en los que llegar a la cena o al té, según el sabio consejo de Sydney Smith, es una hazaña. Y a veces la espera es un insulto, una indignidad, tan inútilmente patética como negarse a quitarse el vestido de novia con el que te abandonó hace años alguien a quien ya no le importa y probablemente no lo recuerde.

Pero esperar de alguna forma es necesario.Entre las Líneas En su ensayo “La espera de Penélope”, el crítico literario Harold Schweizer sostiene que la propia narrativa es un tipo especializado de espera: “Lo que constituye un texto literario o una obra de arte”, escribe, “no es su cierre formal o su plenitud sensual, sino su complicada extensión en nuestro propio tiempo de espera”.

Más Información

Las historias requieren elementos desplazados, problemas que nos atormenten lo suficiente como para mantenernos leyendo y preocupados. La inversión es difusa, y el disfrute presente se basa en la proyección de la realización futura. La narrativa obedece a leyes eróticas: Por eso las aparentes no historias de “Secretary” y “A Telephone Call” nos absorben. Al igual que la demora intensifica la narración y el aplazamiento intensifica el orgasmo, la diferencia intensifica el amor.

La alternativa a la espera abatida, por tanto, es la paciencia, el arte de la espera electiva: una capitulación (véase qué es, su definición, o concepto jurídico, y su significado como “capitulation” en el derecho anglosajón, en inglés) de la que son autoras las mujeres, una pasividad sobre la que nos afirmamos y que podríamos llegar a habitar más cómodamente. Cuando nos identificamos con ella, incluso con lo peor, la espera se convierte en un fin en sí misma. Hay una espera sin expectativas. Puede darse cuando uno ha esperado algo durante tanto tiempo, sin ver ningún signo de cumplimiento inminente, que el objeto de la expectativa empieza a desvanecerse gradualmente, y sin embargo uno no deja de esperar. Esperar sin expectativas es como la oración, la devoción emprendida sin la expectativa de una recompensa o reconocimiento inmediatos.

En cualquier caso, no hay una verdadera no-espera. Lo que parece una plenitud es sólo un indicio de llenado, un anticipo de una disolución más completa. Lo que quiero -no esperar, converger- es imposible. Lo quiero todo, todo a la vez, cada parte de mí tocando cada parte de ti en cada momento. Una intimidad tan absoluta como ésta sólo podría ser violenta, una ruptura. Concebiría la carne como una simple barrera. Haría daño. He querido admitirte en mi intimidad: He anhelado un festín de invasión y violación. Y a veces he querido que me arranques y entres en mí hasta que la única vida que recuerde sea la tuya y la única palabra que recuerde sea tu nombre.

Pero esto no es posible, y de todas formas no lo quiero. Si fuera parte de ti, no me apartaría de ti y no habría un yo en oposición a ti, un tú que me eludiera.

Indicaciones

En cambio, elijo mi espera y la alegría que encuentro en la entrega, en arrojarme a todo lo que encuentro con la brutalidad de la adoración. Catalina de Siena lo entendió: El objetivo de adorar a Dios hasta una abyección tan deliciosa es que, por naturaleza, es inalcanzable. Él nunca llega con un batido de proteínas, que precie el hambre aparte de la saciedad, o el placer aparte del dolor. Nunca contamina la pureza de la agonía con la debilidad del alivio. Duele sin piedad. Es una historia que nunca termina.

Datos verificados por: Thomas

Recursos

Véase También

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