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2. ¿Se puede morir de una pesadilla? Era espeluznante despertarse violentamente en medio de la noche. Era más espeluznante cuando nadie podía decirme por qué sucedía.

   Es plena noche y algo va mal en mi apartamento. Me levanto de la cama y me apresuro a ir al armario, me agacho y tiro a un lado mis zapatos, que están colocados en un estante en el suelo. Sé que debo trabajar rápidamente; respiro con fuerza y rapidez. Allí, detrás de los zapatos, lo veo: No sé qué es, pero tiene que salir, o voy a morir. Tiro y tiro y finalmente lo saco.

   Pero algo sigue fallando. Me entra el pánico y salto de nuevo a la cama y me inclino sobre la media pared contra la que está la cama, que da al pasillo. Allí veo lo que está causando todos los problemas y lo empujo hacia abajo y fuera de la pared con todas mis fuerzas. Se rompe con fuerza y los cristales vuelan por todas partes.

   Entonces, por fin, me despierto. Mis dos perros se agazapan en un rincón y me pongo los zapatos para barrer los cristales. Estoy confusa y avergonzada, aunque no hay nadie más que los perros para ver que acabo de empujar un póster enmarcado de la pared y lo he roto. Limpio el cristal y vuelvo a dormir, y no es hasta la mañana, cuando veo mis zapatos esparcidos por todas partes, que miro en el armario y me doy cuenta de que también he arrancado completamente el cable de la televisión de la pared trasera de mi armario.

   Estas pesadillas, breves pero increíblemente vívidas, se suceden durante años: nunca son tan violentas como la primera, que ocurrió alrededor de 2003, pero casi siempre son igual de aterradoras. No sé cómo llamarlas, pero se han convertido en una parte familiar de la hora de acostarse, y hay veces en las que me da miedo irme a la cama porque sé que, justo cuando empiezo a dormirme, voy a ser sacudido en un estado de puro terror. Luego, tan repentinamente como empiezan, disminuyen durante un tiempo, y me pregunto si he mejorado. Pero siempre vuelven.

   He aquí otras cosas que he creído en mitad de la noche:

   Están controlando mi respiración. Si no contengo la respiración y no me muevo por completo, voy a morir. No puedo moverme en absoluto, o lo sabrán y me matarán.

   Necesito 5.000 dólares. Necesito 5.000 dólares tan desesperadamente que si no los consigo, voy a morir, y me despierto gritando que necesito dinero.

   Hay alguien intentando entrar en la puerta principal de mi apartamento, así que salto de la cama y corro hacia la puerta y la desbloqueo.

   Una mujer ha entrado en mi apartamento y se ha llevado todas mis cosas -todo lo que tengo- y ahora se ha tumbado en la cama a mi lado y lleva una camisa de cuadros, una de mis camisas de cuadros, y yo grito.

   Veo una cucaracha enorme, o una rata, en la cama, y grito. Mi novio se despierta y le digo que he visto una criatura, y él mismo está medio dormido pero coge algo para matarla pero no hay nada.

   Las paredes, el techo y el suelo se cierran lentamente sobre mí, comprimiéndome, de modo que me asfixio si no escapo. En otra versión, el techo está a punto de derrumbarse sobre mí y moriré aplastado.

   Tengo que escapar, pero tendré que ser rápido y llevar conmigo las provisiones necesarias. Corro a mi armario y cojo una camiseta y unos pantalones cortos y un sujetador y ropa interior y un par de chanclas, y los pongo en una silla del salón, todo bien doblado, para que cuando llegue el momento de huir esté preparada.

   Dejo entrar a una chica en el apartamento y me roba todas mis cosas, y yo salto de la cama y corro al salón para intentar detenerla.

   Estoy en el apartamento de mis padres, durmiendo en la habitación de invitados, y necesito escapar, rápidamente, o de lo contrario probablemente voy a morir, así que me subo al escritorio junto a la ventana para poder abrirla y saltar por ella, y no es hasta que estoy encima del escritorio y a punto de abrir la ventana cuando realmente me despierto.

   Me siento como si tuviera el corazón en la garganta y tengo que salir de la cama lo antes posible o me matarán, así que salto por encima de mi novio, que está durmiendo a mi lado, y aterrizo con un ruido sordo en el suelo, y él se despierta y me pregunta qué coño estoy haciendo. Cuando, unos meses más tarde, vamos a buscar un nuevo apartamento, descartamos todo lo que tenga un loft.

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3. Todavía no estoy “curado”, y cada vez parece más probable que tenga que aceptar algún grado de acomodación con él, como Birbiglia. Pero las noches en las que me despierto en modo de pánico total y, por la mañana, veo los moratones de los lugares en los que me golpeé contra el lateral de la cama o me estrellé contra la puerta del armario son cada vez menos frecuentes. Cuando tengo un terror nocturno o empiezo a ser sonámbula, suelo ser capaz de despertarme en medio de él; me he dado cuenta de que a menudo me doy cuenta de que el terror que estoy teniendo no es real antes de poder despertarme. He sentido la sensación física de que una parte de mi cerebro lucha por vencer a otra parte de mi cerebro.

   Los últimos meses han sido especialmente libres de pánico. Aunque no puedo señalar un cambio concreto que haya hecho que sean menos frecuentes, sospecho que una combinación de factores ha ayudado. Trabajar en esta obra me ha aportado, quizá no sea sorprendente, cierto grado de calma. Me he sentido bien al liberarme de esta carga psicológica, al hablar de ello con personas que están familiarizadas con lo que he vivido. También he modificado mi forma de dormir, y ahora intento estar dormido (no sólo en la cama, sino dormido) a medianoche, y preferiblemente a las 11:30. Es un pequeño ajuste -probablemente estoy durmiendo menos de una hora más por noche- pero parece haber marcado la diferencia. Además, empecé a ir a terapia, y aunque mi terapeuta no está especializado en trastornos del sueño (y de hecho pareció bastante alarmado cuando le conté lo de los terrores), tener esta salida ha sido útil. Tengo un trabajo que me encanta. Y quizá lo más importante es que me he sentido más cómodo simplemente hablando de cuando estoy estresado. Quiero expresarlo en mis propios términos, cuando soy consciente.

   Pero siguen ocurriendo de vez en cuando, y no siempre en las circunstancias más ideales. Hace unos meses me desperté de repente y grité algo, y el chico con el que salgo -no es algo serio, y por eso nunca he encontrado el momento adecuado para mencionar casualmente que tengo un trastorno del sueño (aunque a partir de ahora, cualquiera con el que salga será demasiado consciente, me doy cuenta)- también se despertó, completamente asustado. “¿Qué ha sido eso?”, pregunta, con cara de pánico.

   “Oh”, le digo. “Un mal sueño”. Y me doy la vuelta y vuelvo a dormir.

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4. En junio de 2010, unas semanas después de que el artista Tobias Wong, de 35 años, se ahorcara en mitad de la noche en su apartamento del East Village, el New York Times escribía que Wong “no era un artista torturado, encerrado en una espiral descendente. … Complejo, mercurial, travieso, era todo eso pero no era un miserable”. Pero el artículo también señala que Wong había sufrido durante años las llamadas “parasomnias”, una categoría general de trastornos del sueño que puede incluir desde el síndrome de las piernas inquietas hasta el llamado “sexo del sueño”. Su novio, Tim Dubitsky, dice al Times que Wong “no tenía antecedentes de enfermedad mental” y que “ni siquiera estaba viendo a un terapeuta” en el momento de su muerte – pero señala que las parasomnias parecían empeorar cuando Wong estaba bajo estrés.

   Una parte del artículo me resulta especialmente familiar: “Luego estaban las preocupantes ocasiones en las que [Wong] mostraba capacidad de violencia”. Barbara Moore, historiadora del arte y amiga, dijo que el Sr. Wong le contó a principios de este año que había arrancado una preciada obra de arte de Joseph Beuys de la pared mientras dormía y la había lanzado por la habitación, rompiendo el cristal”. Esto se describe como uno de los “terrores nocturnos” de Wong, que según el Times es “una pesadilla a medio despertar de la que el sujeto es incapaz de salir”. Nunca he oído el término.

   Esto parece correcto. Pero ahora que tengo esta información, ¿qué se supone que debo hacer al respecto? Pues es ese mismo verano de 2010 cuando mis terrores empeoran de repente. Definitivamente, estoy bajo estrés: Mi novio de tres años y medio y yo rompemos, y después de mudarme del apartamento que compartíamos, empiezo a tener episodios casi todas las noches. Mis investigaciones me dicen que la mayoría de las personas que sufren terrores nocturnos describen episodios que les resultan familiares: Se sienten asfixiados, están a punto de morir, hay alguien en la habitación con ellos. Por supuesto, eso no hace que mis terrores nocturnos individuales sean menos aterradores, y se me pasa por la cabeza que podría matarme de un susto.

   La teoría que prevalece sobre la muerte de Tobias Wong es que se ahorcó mientras experimentaba un terror nocturno. Imagino que algo en su mente le dijo que ahorcarse era la única manera de escapar de quienquiera que fuera, o de lo que fuera, que le perseguía, del mismo modo que yo he pensado que la única manera de salvarme era saltar por una ventana o romper un cristal.

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5. Me doy cuenta de que quiero hablar con Dubitsky, tanto para saber cómo fue para él como para ver hasta qué punto mis experiencias coinciden con las suyas. Si el suicidio involuntario es el extremo lógico de un trastorno del sueño, ¿estoy en peligro inminente?

   Cuando finalmente conozco a Dubitsky en persona, está de visita en Nueva York desde su casa en Hawai, a la que se trasladó para realizar un proyecto de reforestación en la granja de la familia de un amigo, y por ahora, piensa quedarse allí. Es alto, delgado y muy guapo, con el pelo castaño claro y una camisa de rayas.

   Le cuento que fue el artículo del Times sobre Wong, al que él llama Tobi, el que me hizo darme cuenta de lo que me estaba pasando. Dubitsky, que ahora tiene 34 años, me cuenta la primera vez que experimentó los problemas de sueño de Wong: en 2005, cuando se despertó y encontró a Wong cortando verduras para alimentar a un grillo muerto que había sacado de la basura. Durante un tiempo, dice Dubitsky, el comportamiento de Wong fue extraño, pero no especialmente alarmante. Al fin y al cabo, de niño era sonámbulo y comía dormido; para evitar que se metiera en la cocina y hurgara en la nevera, su madre le dejaba un plato de comida junto a la cama. Pero entonces empezó a ponerse violento.

   “Suele estallar en momentos de estrés, cuando está más ocupado con el trabajo. No era raro que trabajara días enteros”, dice Dubitsky. El estudio de Wong estaba en su apartamento, y Dubitsky dice que a menudo se iba a dormir a medianoche mientras Wong seguía trabajando. “A veces siento que el único tipo de sueño que tenía era el de un sonambulismo automático. Nunca se acostaba de verdad”. Y así sus hábitos crearon un círculo vicioso. “Si tenía un episodio, eso le hacía estar más agotado. Eso le hacía estar más estresado”.

   “No sabía cómo reaccionar. No sabía qué pensar”, dice Dubitsky. “La idea de que alguien con quien he estado durante años y años y años – nunca le había visto comportarse así. Se ponía a gritar. Una vez me desperté porque estábamos en la cama y me estaba gritando. Las cosas que decía no tenían sentido. Yo decía: “Cariño, eres sonámbulo”. Intentaba acercarme y tratar de calmarlo, pero tratar de calmarlo lo hacía estallar. A veces trataba de dejarlo solo, o de ir a otra habitación. Pero, sea cual sea la historia que se estaba montando en su mente, la única manera de resolverla era estar en contacto conmigo. Dondequiera que yo fuera en la casa, él me seguía. Era muy tenaz”.

   Esta descripción coincide casi exactamente con la forma en que, según Dubitsky, se comportó Wong, sólo que de forma más violenta. “La primera vez que me asusté de verdad, me había estado gritando mientras dormía”, dice Dubitsky. “Decía cosas que no tenían nada que ver con la vida real o con nuestra vida en común. Tal vez era algo que tenía en mente, no lo sé. Pero en cuanto a algo del mundo real, el tiempo y el espacio, nunca ocurrió”. Wong le gritó a Dubitsky que saliera del apartamento. “Está recogiendo cualquier cosa y todo para lanzarme. Yo estaba en el sofá. Y entonces la mierda empezó a volar. Platos, jarrones, muebles. Teníamos un bloque de hormigón que era una pieza de su arte. Tenía una botella de vidrio de dos litros de algo; me la lanzó. Me agaché, le dio a la ventana del frente de la casa. Se volvió muy violento. Teníamos dos cosas de espejos de 4’x8′ atravesando este archivador que estaba preparado para ser una pieza de pared, un mueble. Simplemente los derribó. Estaba descalzo. El piso estaba cubierto de vidrio. Caminaba por él como si fuera arena. Sus pies chorreaban sangre. Y no se dio cuenta. Sólo iba a por ello. En un momento dado le dije que si seguía haciendo esto llamaría a la policía. Y ni siquiera se dio cuenta. La forma en que reaccionó, es como si no supiera lo que era la policía. Realmente no significó nada para él. Ni siquiera lo notó. Estoy llamando, estoy al teléfono, la mierda vuela por todas partes”.

   Pero cuando la policía llegó, parecía dudosa. “Les dije: ‘No sé qué está pasando, pero necesito ayuda. Está pasando algo'”, dice Dubitsky. “Pero no están preparados para ese tipo de cosas. Ni siquiera estaban preparados para oír hablar de sonambulismo. Pensaron: abuso doméstico”. La policía preguntó a Dubitsky qué quería que hicieran. “Les dije: ‘No sé, ¿qué pueden hacer?’ No sé qué pueden hacer, no sé qué esperaba que hicieran. Sólo… ayudar”.

   La pareja se vio igualmente bloqueada, dice Dubitsky, cuando intentó obtener ayuda de la comunidad médica. “Empezamos a buscar un tratamiento, una terapia o algo así. No hay nada”, dice, levantando la voz. “Nadie quiere tocarlo. Decían, no es un negocio lucrativo, nunca vas a encontrar a alguien que trate esto. Querían echarle pastillas. Pero los somníferos le harían entrar automáticamente”.

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6. Las semanas previas al suicidio de Wong, dice Dubitsky, fueron especialmente estresantes: Se acercaban la Semana del Diseño y la ICFF, la Feria Internacional del Mueble Contemporáneo, y además estaba trabajando con un proyecto que se encontraba en un huso horario adelantado casi exactamente 12 horas. “Así que estaba trabajando a tiempo completo aquí y luego, a medianoche más o menos, se preparaba para entrar en una videoconferencia con China o algo así”, dice Dubitsky. “Así que trabajaba las 24 horas del día. Entre medias, iba sonámbulo a McDonald’s. Le encantaba Balthazar, y una vez fue consciente en su vida de vigilia de que un amigo tenía una reunión en Balthazar y se presentó a ella”.

   Le pregunto si considera la muerte de Wong como un suicidio.

   “No sé cómo llamarlo, pero no”, dice. “Le vi antes de irme a dormir y tenía esa mirada como si estuviera mirando a través de mi cabeza; no me estaba viendo en absoluto. Así que supe que estaba en ese estado. Pero no sé cómo llamarlo. ¿Suicidio accidental?” (El investigador del sueño Mark Mahowald lo llama “pseudo-suicidio por parasomnia”).

   La oficina del forense de Nueva York dictaminó que la muerte de Wong fue un suicidio, y algunos sospechan que Wong debía estar más preocupado de lo que Dubitsky sabía, y que de hecho tenía la intención de suicidarse esa noche. Pero no puedo evitar pensar en lo aterrorizado que he estado cuando estoy medio dormido, y parece no sólo posible, sino probable, que Dubitsky tenga razón.

   Salgo del restaurante sintiéndome agitado. Tengo una forma más leve de la enfermedad de Wong, pero ¿cómo puedo estar seguro de que no empeorará? Hay una verdadera rabia tras las palabras de Dubitsky, la sensación de que nadie -ni Dubitsky, ni la comunidad médica, ni la policía, ni los padres de Wong, ni el propio Wong- fue capaz de ayudarle.

   Hasta que empecé a intentar averiguar qué me pasaba -y por qué-, tenía una fe casi incuestionable, posiblemente ingenua, en el poder de la medicina moderna, y tengo la suerte de no haber tenido nunca una enfermedad o dolencia que los médicos no hayan podido curar. Así que, naturalmente, cuando quiero saber qué pasa cuando duermo, decido visitar a un médico del sueño. Seguramente, al examinar mi cerebro, podrá darme no sólo un diagnóstico, sino una cura.

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7. Cuando entro en la consulta del Instituto del Sueño de Nueva York, que está debajo de un Duane Reade en un edificio de ladrillo con aspecto de dormitorio en el barrio de Murray Hill de Manhattan, lo primero que observo es que, de hecho, también se dedica al estudio de la epilepsia y otras enfermedades neurológicas. También tienen ejemplares de una revista/folleto brillante, producida por los fabricantes de Ambien, llamada Pillow Talk, cuyas líneas de portada incluyen “SLEEP: The Ultimate Beauty Secret?”

   Durante mi consulta inicial con la doctora, le cuento mi historial de sueño y ella está de acuerdo en que podría tener terrores nocturnos. Me sugiere que vuelva al Instituto para realizar un estudio del sueño, una visita nocturna en la que se me conectaría a un electroencefalograma, un técnico vigilaría cada una de mis respiraciones y mis movimientos, y grabaría toda la noche en vídeo. Pero entonces me dice: “Probablemente no tendrás ninguna parasomnia mientras estés aquí, pero podemos hacernos una idea de cómo duermes”. Me pregunto entonces qué es lo que pueden averiguar exactamente, pero me digo que al menos obtendré alguna información sobre mis patrones de sueño, lo que parece mejor que nada.

   Unos días más tarde, me pongo el pijama en el cuarto de baño conectado a la inquietante habitación sin ventanas del Instituto y me arrepiento de haber olvidado la pasta de dientes. Sin embargo, me he acordado de llevar lavado de cara y crema hidratante, además de una revista, un libro, un bloc de notas y un DVD de la película Metropolitan. La enfermera me dice que me ponga la “ropa de dormir” y que espere a que vuelva para conectarme al electroencefalograma. Primero me pasa los cables por debajo de la camisa y por debajo de las mallas, para poder controlar si tengo el síndrome de las piernas inquietas. A continuación, empieza a aplicar un gel viscoso, del tipo que se utiliza cuando se hace una ecografía, en varias partes de mi cuerpo -piernas, brazos, cuero cabelludo, cara- y a colocar electrodos en mi piel. Me mete un aparato de respiración en la nariz para saber si ronco, y también me pone un monitor en el dedo para controlar mi pulso. Me pone un gorro de media en la cabeza para que no pueda arrancarme los electrodos mientras duermo, y me dice que puedo darme la vuelta, pero que si tengo que ir al baño tendré que llamarla para que me desconecte de la caja a la que llegan todos los cables, junto a la que estoy durmiendo. Me siento como el monstruo de Frankenstein y me preocupa no poder dormirme, pero aparte de tener que pedir a las enfermeras que están en la habitación de al lado que no hagan ruido, me duermo con relativa rapidez y, de hecho, sigo durmiendo cuando la misma enfermera me despierta a las 6 de la mañana.

   Cuando vuelvo al médico para obtener los resultados del estudio, hay pocas revelaciones: “No tuviste parasomnias no REM ni evidencia de trastorno de conducta REM”, me dice. “Tuviste una hora de sueño REM en total. Tu arquitectura del sueño” -la estructura y el patrón de mi sueño- “era totalmente normal”. Según ella, tengo un ligero caso de un trastorno que está en el mismo espectro que la apnea del sueño, pero no lo suficiente como para preocuparse, dice. También, me dice, tenía “ronquidos muy leves”.

   “Entonces”, le dije. “¿Cómo me curo?”.

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8. El tablón de mensajes de NightTerrors.org -uno de los pocos sitios dedicados a las personas con terrores nocturnos- tiene un post que ha sido visto más de 122.000 veces. Leí la lista con creciente consternación. Parece imposible que alguien pueda evitar todas estas cosas, especialmente en Nueva York: “Ruidos repentinos por la noche (noches de viento, ruidos de tráfico, golpes, crujidos de las tablas del suelo)”. “Ansiedad”. “Horario de sueño caótico”. “Pensamientos negativos (sobre terrores nocturnos, preocupaciones financieras, ir de vacaciones)”. A mediados de agosto, me voy de vacaciones con un par de amigos. Probablemente no es casualidad que tenga el mejor sueño que he tenido en meses.

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9. Nadie parece ser capaz de responder con precisión por qué respondo al estrés teniendo terrores nocturnos mientras que otras personas tienen, digamos, ataques regulares de insomnio – pero lo que está claro es que los problemas de sueño son generalizados entre mi pequeña muestra anecdótica. (Por supuesto, es posible que sólo tenga amigos muy ansiosos). Hablo con un amigo que enumera los distintos fármacos que ha tomado para tratar de solucionar su insomnio: Restoril, Paxil, Ambien, Lexium, Sonata, Klonopin, Trazadone, Valium, Xanax, Vicodin. Codeína y bourbon. AdvilPM. Nada funcionó hasta que empezó a ver a un psicólogo cognitivo. Otra me dice que ha tomado Ambien durante años y que ahora no se imagina dormirse sin él. Otra me dice que ha estado pasando por un momento especialmente estresante -ha roto recientemente con su novio- y que ha estado durmiendo menos de cuatro horas por noche. Y otra dice que su sueño suele estar dividido en trozos: duerme un par de horas, luego está despierta un rato y vuelve a dormirse un rato. Es probable que haya un factor genético en juego -mi padre dice que hablaba dormido de niño y de joven, pero ni él ni mi madre dicen que sean sonámbulos-, pero aun así, no sé por qué ninguno de ellos tiene terrores nocturnos, ni por qué Mike Birbiglia tiene un trastorno de conducta REM o por qué Tobias Wong troceó verduras para un grillo. Le pregunto a Cartwright, y su respuesta es: “Esa es una muy buena pregunta, y no se está manejando nada bien”. La neurología parece ser genial para averiguar los qués, pero no los porqués.

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10. Aunque la frecuencia de los episodios -que comenzaron alrededor de 2004- ha disminuido, todavía una persona los sufre una o dos veces al mes. Después de su diagnóstico, empezó a dormir en un saco de dormir, con manoplas para no poder abrir la cremallera mientras dormía. Hoy en día, sigue durmiendo en el saco de dormir, pero sin las manoplas – “Era como, espera, estoy en una camisa de fuerza”- y toma medicación (declina nombrar cuál, diciendo que no quiere que la gente se automedique, pero el Klonopin se suele recetar para el trastorno de comportamiento REM). “Es mucho trabajo. Es mucha planificación”, dice. “Mi mujer y yo tomamos muchas precauciones. Somos muy conscientes de en qué hoteles me hospedo. Todo el mundo en mi vida está muy concienciado con este tema. Nos enfrentamos a ello todos los días”.

    Me sorprende tanto la gravedad del trastorno de la persona -podría haber muerto- como lo mundano de sus causas. Sin duda, hay miles, si no millones, de personas que sufren estrés en el trabajo y en casa. Pero no se lanzan por las ventanas del hotel La Quinta Inn. Y, sin embargo, Birbiglia termina la película con una nota desconcertante: “No estoy curado, pero creo que estoy bien con eso”.

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11. Yo estaba obsesionado con encontrar una cura para mis terrores nocturnos, y parte de encontrar la cura, estaba convencido, era encontrar algún tipo de arma humeante que pudiera explicar claramente por qué los sufría. Esta también parecía ser la reacción de todas las personas con las que hablaba de mis terrores nocturnos: Si podía averiguar por qué los tenía, entonces podría averiguar cómo curarlos, y su causa era probablemente algún trauma reprimido al que no quería enfrentarme. Parecía tan potencialmente lógico.

    Pero en los últimos meses he empezado a considerar una posibilidad más mundana: Que cosas tan comunes como una ruptura, la muerte de mi perro o el estrés en el trabajo sean las principales causas de mis trastornos del sueño. Es desalentador pensar que hay personas con lo que yo considero problemas reales que probablemente se las arreglan bien, y aquí estoy yo chocando con las puertas y casi saltando por las ventanas por una ruptura – pero esa parece ser mi realidad.

    Y es una realidad que parece ser compartida por al menos algunos otros. En la nueva película Sleepwalk With Me -basada en su libro del mismo nombre-, el cómico Mike Birbiglia, que padece un trastorno del sueño desde hace años, protagoniza una versión apenas velada de sí mismo llamada Matt Pandamiglio. Matt es un camarero y comediante de veintitantos años que tiene episodios violentos mientras duerme, llegando en un momento dado a saltar por la ventana del segundo piso de un hotel porque cree que un misil está a punto de alcanzarle. En la película, Matt sugiere que el estrés al que está sometido -intentando iniciar una carrera como cómico y luchando por casarse con su novia, con la que vive desde hace tiempo- son las causas que precipitan sus problemas de sueño. Al final descubre que padece un trastorno de la conducta REM, una enfermedad en la que la gente representa los sueños que tiene, normalmente de forma violenta, tras escuchar un audiolibro de La promesa del sueño, un libro del pionero investigador del sueño de Stanford William Dement, que hace un cameo en la película.

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12. Esto no parecía demasiado tranquilizador, y pienso en Tobias Wong mientras me da una receta para una dosis extremadamente baja del ansiolítico Klonopin, que según ella me ayudaría a mantenerme en la fase dos del sueño y, por tanto, presumiblemente me ayudaría a evitar los terrores nocturnos.

    Tomo el Klonopin durante unas semanas. Los terrores no cesan.

    Estas descripciones parecen -si no la respuesta- al menos una pista. No tengo TEPT ni, presumiblemente, un trastorno de la personalidad, y no he llegado a los extremos de las personas que aparecen en el libro de Cartwright, pero una versión más suave de ambas descripciones me suena. Nunca se me ha dado bien hablar de cuando estoy estresado, ni admitir que estoy molesto por algo; si me has conocido en la vida real, probablemente habrás pensado que soy una persona sin preocupaciones y completamente contenta. Por eso, cuando empiezo a contarles a mis amigos lo de los terrores, su respuesta es casi uniformemente de sorpresa. “Pero tú siempre tienes todo bajo control”, me dice uno. Bueno, hasta cierto punto, claro. No hay forma de demostrar definitivamente esta teoría, pero la idea de que mi ansiedad reprimida está siendo expresada por mi cerebro tiene un sentido intuitivo.

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