El Príncipe de la Selva de Nueva Delhi
Este elemento es una ampliación de los cursos y guías de Lawi. Ofrece hechos, comentarios y análisis sobre este tema. [aioseo_breadcrumbs] En un palacio forestal aislado de la ciudad que lo rodea, vivían un príncipe, una princesa y una reina, de los que se dice que son los últimos de la realeza musulmana chiíta. Es uno de los mayores misterios de Delhi. Durante 40 años, los periodistas hicieron la crónica de la excéntrica familia real de Oudh, aristócratas depuestos que vivían en un palacio en ruinas en la capital india (pondere más sobre todos estos aspectos en la presente plataforma online de ciencias sociales y humanidades). Fue una historia trágica y sorprendente. Pero, ¿era cierta?
Es conocida la historia de la familia real de Oudh. Eran uno de los grandes misterios de la ciudad. Su historia se transmitió entre vendedores de té, conductores de rickshaw y comerciantes en Old Delhi: en un bosque, dijeron, en un palacio aislado de la ciudad que lo rodea, vivían un príncipe, una princesa y una reina, que se dice que es el último de una línea real musulmana chiíta.
Había diferentes versiones, dependiendo de con quién hablaras. Algunos dijeron que la familia Oudh había estado allí desde que los británicos anexaron su reino en 1856, y que el bosque había crecido alrededor del palacio, engulléndolo. Algunos decían que eran una familia de jinns, los seres sobrenaturales del folclore árabe.
Una cosa era segura: no querían compañía. Vivían en una cabaña de caza del siglo XIV, que rodeaban con lazos de alambre de púas y perros feroces. Pero, cada pocos años, la familia aceptaba admitir a un periodista, siempre extranjero, para contar sus quejas contra el Estado. Los periodistas salieron con historias deliciosamente macabras.Entre las Líneas En 1997, el príncipe y la princesa dijeron a The Times que su madre, en un último gesto de protesta contra la traición de Gran Bretaña y la India, se había suicidado bebiendo un veneno mezclado con diamantes y perlas triturados.
Se puede comprender por qué resonaban estas historias. El país quedó marcado por el trauma, por el épico engaño de la conquista británica, y luego por el baño de sangre de la partida británica del subcontinente, conocido como partición, que separó a Pakistán de la India y desencadenó convulsiones de violencia hindú-musulmana.
Esta familia, mostrando su propia ruina, era una representación física de todo lo que la India había sufrido.
Oudh era un reino que ya no existía. Los británicos lo anexaron en 1856, un trauma del que su capital, Lucknow, nunca se recuperó. El núcleo de la ciudad todavía está formado por los santuarios y palacios abovedados de Oudh. El begum declaró que se quedaría en la estación hasta que estas propiedades le fueran devueltas. Se instaló en la sala de espera VIP, y descargó allí toda una casa: alfombras, palmeras en maceta, un juego de té de plata, sirvientes nepalíes en librea, grandes daneses brillantes. También tuvo dos hijos adultos, el príncipe Ali Raza y la princesa Sakina, un hijo y una hija que parecían tener unos veinte años. Se dirigieron a ella como “Su Alteza”.
Los corresponsales extranjeros (referido a las personas, los migrantes, personas que se desplazan fuera de su lugar de residencia habitual, ya sea dentro de un país o a través de una frontera internacional, de forma temporal o permanente, y por diversas razones) llegaron, uno tras otro, y los lectores comenzaron a enviar cartas desde todos los rincones del mundo, expresando su indignación. (Tal vez sea de interés más investigación sobre el concepto). El begum impuso condiciones estrictas – “sólo podía ser fotografiada cuando la luna estaba menguando”, informó United Press International – y los periodistas cumplieron, encantados con la peculiaridad gótica de todo ello.
En 1984, sus esfuerzos dieron sus frutos. La primera ministra, Indira Gandhi, aceptó su demanda, concediéndoles el uso de una cabaña de caza del siglo XIV conocida como Malcha Mahal. Dejaron la estación de tren aproximadamente una década después de que aparecieron por primera vez allí. Wilayat nunca volvió a aparecer en público.
Fueron los guardias de la instalación militar de al lado – lo llamaron “rajá”, o rey – quienes más tarde contaron cómo había muerto Cyrus. Uno de los guardias dijo que parecía ser la fiebre del dengue.
Shahid, el hermano mayor de Cyrus, pasó su vida adulta trabajando en una fundición de hierro, podía recordar una vida antes de Oudh, cuando tenían criadas y uniformes escolares. Cuando su madre no era una reina rebelde, sino una ama de casa.
Cyrus se hizo amigo de generaciones de periodistas que lo visitaban en su casa en Delhi. Shahid huyó cuando tenía unos 14 años, luego emigró a Gran Bretaña y rara vez mencionó el reclamo de su madre sobre la casa real de Oudh.
La historia, tal como la contó un miembro de la familia, comenzó con la partición. (Tal vez sea de interés más investigación sobre el concepto). El 3 de junio de 1947, el virrey británico, Lord Mountbatten, anunció que la retirada del imperio británico crearía dos naciones independientes, con Pakistán dividido para los musulmanes. Los musulmanes educados de Lucknow comenzaron a escabullirse de la noche a la mañana, dirigiéndose a la nueva capital de Pakistán. Hubo cartas prometiendo jugosos ascensos. Y había, por otro lado, rumores de violencia si se quedaban.
Los padres de Shahid tuvieron que tomar una decisión inmediata entre India y Pakistán. Su madre, Wilayat Butt, nunca había sido tan feliz como en Lucknow. Era ardiente y fuerte. Simplemente se negó a irse.Si, Pero: Pero entonces llegó una tarde en la desmoronada elegancia de la ciudad del nawab. El padre de Shahid – un hombre de distinguida edad media, con gafas de montura de alambre – volvía a casa en bicicleta cuando estaba rodeado de jóvenes hindúes, que empezaron a pegarle con palos de hockey.
Pronto decidió trasladar a toda la familia a Pakistán, donde, en la gran remodelación, le habían ofrecido un trabajo supervisando la agencia de aviación civil del nuevo país.
Wilayat siguió a su marido, pero ella nunca aceptó su decisión de abandonar la India. Estaba obsesionada con lo que había dejado atrás.Entre las Líneas En su mente, el rencor brotó y germinó, y su comportamiento se volvió volátil. Entonces su marido murió repentinamente. Ahora con toda la influencia restrictiva sobre ella desaparecida, furiosa por la expropiación de su propiedad, se acercó al primer ministro de Pakistán en una aparición pública, y le dio una bofetada.
Esto cambió las cosas para Wilayat. Ya no era una viuda bien conectada, sino algo más sombrío. Estuvo confinada en un hospital mental en Lahore durante seis meses después de eso – la única manera, probablemente, de evitar una larga sentencia de prisión. (Tal vez sea de interés más investigación sobre el concepto). Entre los lamentos y maldiciones de los pacientes, su estancia fue horrible.
Cuando fue liberada, Wilayat reunió a sus hijos más pequeños, llenó los baúles con alfombras y joyas, y lo pasó de contrabando a la India, con el objetivo de reclamar su propiedad.
Fue la partición la que arruinó a Wilayat, la puso en el camino hacia el palacio en ruinas. Teníamos que empezar todo de nuevo.
A principios de los 70, con las manos vacías y con un comportamiento cada vez más extraño, Wilayat anunció al mundo que era la reina de Oudh, exigiendo las vastas propiedades de un reino que ya no existía. Una queja ordinaria, no abordada, había hecho metástasis para convertirse en una épica.
Fueron tan convincentes, y tan insistentes, que durante 40 años la gente los creyó.
Cyrus había sido enterrado en un cementerio público como un cuerpo no reclamado, se le asignó el número DD33B. Los cuerpos no reclamados están marcados solo con trozos de piedra, y pequeños montículos se extienden en todas las direcciones, hasta el punto de fuga.
Revisor: Lawrence y ST
Conclusión
Durante 40 años, las historias sobre la familia real más misteriosa y solitaria de la India persistieron entre los corresponsales extranjeros (referido a las personas, los migrantes, personas que se desplazan fuera de su lugar de residencia habitual, ya sea dentro de un país o a través de una frontera internacional, de forma temporal o permanente, y por diversas razones) en Nueva Delhi. A pocos se les concedió una audiencia con ellos o pudieron informar sobre la trágica caída de una dinastía que se dice que gobernó un reino de cinco provincias en el norte de la India hasta 1856.
La viuda Begum Wilayat y sus hijos, la princesa Sakina y el príncipe Ali Raza, también conocido como Ciro, afirmaron ser los herederos del Nawab de Oudh, descendientes de la nobleza persa. Según se informa, consideraban a los mogoles, los gobernantes imperiales de la India de los siglos XVI a XIX, como “comunes como la suciedad” y consideraban “la ordinariez no solo un crimen [sino] un pecado”.
Basado en la experiencia de varios autores, mis opiniones, perspectivas y recomendaciones se expresarán a continuación (o en otros lugares de esta plataforma, respecto a las características en 2026 o antes, y el futuro de esta cuestión):
Sus posteriores vidas de pobreza en Malcha Mahal, un palacio en ruinas en la selva a las afueras de la ciudad, se consideraban una representación física del trauma, la devastación y la crueldad que sufrió la India a causa de la partición a manos de los británicos. Excepto que resulta que la leyenda familiar cuidadosamente elaborada era una mentira sensacional: no eran descendientes de la casa real de Oudh. Eran simplemente impostores.
Una asombrosa historia publicada en noviembre de 2019 en el New York Times, por la periodista Ellen Barry cuenta cómo después de cuatro años de trabajo en India y Pakistán, así como en Bradford, West Yorkshire, descubrió que la leyenda de la familia era simplemente inventada.
“Me dio curiosidad”, escribió Barry, “sobre cómo una familia con riqueza y estatus se había perdido en el bosque, sobre quiénes eran”. La enmarañada red de mentiras y excentricidades que descubrió se ha vuelto viral desde entonces.
Begum Wilayat llegó a la estación de Nueva Delhi a principios de los 70 y ocupó una sala de espera VIP con sus perros, sirvientes y dos niños, exigiendo que el estado le devolviera las riquezas y propiedades saqueadas de sus antepasados. Negándose a mudarse, se acuclilló en la habitación, amueblándola con alfombras y antigüedades, durante casi 10 años antes de que se le concediera Malcha Mahal, una cabaña de caza del siglo XIV en un espeso bosque al suroeste de la ciudad. “Wilayat anunció al mundo que era la Reina de Oudh, exigiendo las vastas propiedades de un reino que ya no existía”, escribió Barry. “Una queja ordinaria, no abordada, se había convertido en una queja épica.”
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“No hay una forma agradable de decir esto”, escribió Barry. “Estoy desentrañando una historia que fue la obra central de sus vidas. Es imposible saber, ahora que él y su hermana están muertos, si siquiera sabían que no era todo cierto. De cualquier manera, este artículo lo habría aplastado.”
En su búsqueda de la verdad, Barry descubrió que Wilayat había sido, antes de la partición, la viuda de un funcionario, Inayatullah Butt, en Lucknow, antigua capital de la región de Oudh. Había sido ingresada en un hospital mental de Lahore tras la muerte de su marido, y más tarde anunció que era la Reina de Oudh.
Mientras que sus hijos menores simplemente la creyeron, el hijo mayor de Wilayat, Shahid Butt, se fue a Inglaterra en su adolescencia y envió en secreto dinero para mantener a la familia.
Revisor: Lawrence
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Wajid Ali Shah fu el último nawab de Oudh, Hasta que llegaron los ingleses, con el poder de sus armas.
Hubo comentarios de los lectores que dijeron que en realidad recuerdan esto. Uno dijo que cuando era joven, se sabía que la sala de espera VIP de la estación de Nueva Delhi estaba permanentemente cerrada porque alguna familia aristocrática se había apoderado de ella. Muchos otros comentaristas también mencionaron que crecieron con esta historia de lo que pasaba en este bosque secreto justo en el centro de la ciudad.
Era una historia alucinante, pero la sección de comentarios le daba aún más profundidad. Es increíble que la gente en la India pueda absorber tan fácilmente las situaciones más surrealistas como si vivir entre lo real y lo fantástico fuera perfectamente normal. “Claro, sabíamos que no podíamos esperar en la sala de espera de primera clase, había una ex reina viviendo allí. Tenía un montón de sirvientes que sólo se acercaban a ella de rodillas.”
Tendría que desplazar mi mandíbula del suelo. Pero ellos hacen que suene como… no es gran cosa. Sólo otro día en la misteriosa y mágica India.
Realmente, espero que un muy buen productor haga una película de esto.
Oh, y la foto de Cyrus y Sakina, con una sirvienta impecable justo entre ellos … y verlos descritos como “completamente solos”. Sí, solos con un ejército de sirvientes, vestidos con más suntuosas galas que sus patrones, que los atendieron de pies y manos y probablemente incluso les pusieron pasta de dientes en los cepillos. Y no olvidemos que los sirvientes sólo se acercaban a los Begum de rodillas. Y probablemente ganaban salarios de esclavos, en todo caso.
No sé si algún productor puede hacerle justicia. Quería otras 200 páginas para leer.
No diría que es misterioso o mágico. La jerarquía de clases y castas es tan fuerte aquí que una realeza que toma una estación de tren pública y que la gente la espera de rodillas se ve como una historia retorcida en lugar de la profundamente disfuncional que es.
El día después de recibir el mensaje, marqué el número de teléfono. Después de unos cuantos timbres, alguien lo cogió, y escuché una voz aguda y temblorosa en el otro extremo. El lunes siguiente, le pedí a nuestro conductor que me llevara al bosque a las 5.30 de la tarde, como se me había ordenado.
La persona del teléfono me había dicho que dejara el coche al final de la carretera y que viniera solo. Esto no me sorprendió: la familia Oudh se negó, como es sabido, a reunirse con los indios. Le pedí al conductor que esperara a distancia y me paré en el bosque, algo torpe, sosteniendo mi cuaderno y preguntándome qué venía después.
Entonces los arbustos crujieron y apareció un hombre. Era un elfo y llevaba vaqueros de cintura alta. Tenía pómulos altos con huecos debajo de ellos y pelo gris salvaje que se erguía en mechones. “Soy Cyrus”, dijo el príncipe. Era la voz aguda que había escuchado en el teléfono. Hablaba a ráfagas, como una persona que pasaba la mayor parte del tiempo solo. Luego se volvió y me llevó al bosque. Intenté seguirle el ritmo, pisando una maraña de raíces y espinas, y subí un tramo de enormes escaleras de piedra que conducían a la vieja cabaña de caza. Estaba medio derruida, abierta al aire, y rodeada de rejas de metal.
Entré en la grandeza medieval, una antecámara de piedra desnuda con palmeras en macetas de latón y alfombras descoloridas, otrora elegantes. En la pared colgaba un óleo de la madre del príncipe envuelta en voluminosas y oscuras túnicas, con los ojos cerrados como en trance. Mi idea era entrevistar al príncipe y escribir la historia. Cuando le pregunté por su familia, se lanzó a un animado discurso sobre la perfidia de los gobiernos británico e indio.
“Me estoy encogiendo”, dijo. “Nos estamos encogiendo. La princesa se está encogiendo. Nos estamos encogiendo”.
Cuando le pregunté si podía publicar nuestra entrevista, se negó. Para ello, dijo, necesitaría el permiso de su hermana, la princesa Sakina, que no estaba en Delhi. Tendría que volver. La historia comenzó con su madre. Ella apareció, en el andén de la estación de tren de Nueva Delhi a principios de los 70, aparentemente de la nada, anunciándose como Wilayat, Begum de Oudh.
El saqueo del palacio del Rey de Oudh durante la rebelión india de 1857 sí fue real, hay incluso fotos de ello.
Cuando nuestras conversaciones habían durado unos nueve meses, viajé a Lucknow, una gran ciudad del norte de la India que fue la cuna de la dinastía Oudh. Estaba allí por una historia sin relación, pero sabía que Ciro había vivido allí con su madre y su hermana en la década de 1970, así que fui al barrio donde había oído que vivían los descendientes de los Oudh.
Allí, para mi sorpresa, los veteranos recordaron a Cyrus y su familia. Pero me dijeron, casi como un aparte, que habían sido despedidos como impostores. Los descendientes de Oudh en Calcuta, donde el nawab murió en el exilio, también habían rechazado su demanda. Y había preguntas que el propio Ciro parecía incapaz de responder. ¿Dónde nació? ¿Quién era su padre? ¿Cómo se aplastan los diamantes, de todos modos?
Una noche Cyrus me llamó, aullando ininteligiblemente, para decirme que su hermana había muerto siete meses antes. No se lo había dicho a nadie, enterrando él mismo su cuerpo. Me había mentido sobre ello durante meses, y parecía un poco avergonzado por ello. Me dijo que no debía volver a visitarla, y también que se sentía muy solo.
Esperé unos días, y luego me presenté con un filete de pescado de McDonald’s. Nuestra relación parecía volver a unirse. Incluso me dijo que podía escribir algo sobre él, siempre y cuando no entrara en muchos detalles. “Tengo que decir la verdad”, le dije.
“Vale, tienes que decir la verdad”, dijo.
Habíamos estado debatiendo esto durante 15 meses, y yo debía dejar la India pronto y tomar una nueva asignación. Este tipo de intercambio hizo el balance de nuestras conversaciones finales: Yo estaba tratando de que revelara algo sobre sus orígenes – cualquier cosa, en realidad – y él se estaba alejando de mí.
En nuestra última conversación, unas pocas horas antes de que abordara un vuelo a Londres, me preguntó cómo alguien podría avisarme, en caso de que muriera. Le pregunté si planeaba suicidarse.
“Hasta ahora, me voy a preservar”, dijo.
“Bien”. Bueno, entonces, te veré de nuevo”, dije.
Creo que lo abracé para despedirme; esa fue la última vez que lo vi. Tres meses después, estaba en un aeropuerto cuando me enteré de que Cyrus había muerto. Recibí la noticia en el mensajero de Facebook, de un amigo de la BBC.
Subí las escaleras de piedra a Malcha Mahal varios meses después con una curiosidad que en cierto modo era como la codicia. Había regresado a la India por unos días para ver qué podía encontrar entre sus posesiones. Hojeé las cartas, buscando un certificado de nacimiento, un pasaporte, algo que anclara a esta familia en el mundo real.
Dos cosas me sorprendieron realmente. La primera fue un montón de recibos de pequeñas transferencias de dinero en efectivo a través de Western Union desde una ciudad del norte industrial de Inglaterra. El remitente se identificó como un “medio hermano”.
La otra cosa era una carta. Fue escrita a mano y enviada en 2006. Era de mal humor pero íntima, y transmitía tanto molestias como preocupaciones. “Tengo tanto dolor que ni siquiera puedo ir al baño”, comenzó el escritor y, tras un extenso catálogo de dolencias físicas, pasó a quejarse de la carga que supone proporcionar un apoyo financiero continuo a Wilayat y sus hijos. Obviamente no era un hombre rico.
“Por el amor de Dios, traten de arreglárselas financieramente, en caso de que algo salga mal conmigo”, les dijo el escritor, adjuntando información para la última transferencia de Western Union. “Que Dios nos ayude a todos.”
La carta estaba firmada “Shahid”, y fue enviada desde una dirección en Bradford, Yorkshire. Regresé a Londres con tres pistas reales. La carta del correo aéreo de Yorkshire. Ese nombre, Shahid. Los recibos de Western Union, testamento de que alguien había estado cuidando de Cyrus y su familia en secreto todos estos años.
Tomé un tren a Bradford, y caminé hasta la dirección del sobre. Llegué a una pequeña y ordenada casa de ladrillos que estaba rodeada por una gran colección de gnomos de jardín de cerámica, osos de peluche, Yorkies, sirenas y hadas.
La puerta se abrió, y ante mí estaba un hombre en pijama con estampado de tigre. Tenía el pecho de barril y los hombros anchos, y parecía tener unos ochenta años.
Me llevó adentro, me mostró una silla y luego se acostó en un catre. Sus movimientos eran laboriosos. Miró sin expresión las fotografías que había traído conmigo. Cuando le ofrecí reproducir una grabación de la voz de Cyrus, sacudió la cabeza en señal de rechazo, diciendo que sería demasiado doloroso.
Junto a su lecho de enfermo había dos fotos enmarcadas de Wilayat. Este era Shahid. Era el hermano mayor de Cyrus. Y ahora, finalmente, había algunos hechos. Eran, o habían sido, una familia normal.
Su padre había sido el secretario de la Universidad de Lucknow, Inayatullah Butt. El nombre de mi amigo no era el príncipe Cyrus, ni el príncipe Ali Raza, ni el príncipe nada. Era el viejo Mickey Butt.
Aquí, en esta casa de ladrillos en West Yorkshire, lo había encontrado: la identidad que Cyrus y su familia habían trabajado tan duro para mantener en secreto.
Cuando le pregunté sobre esa historia, fue evasivo. Dijo que ni siquiera estaba seguro de si era indio o paquistaní.
“Estoy tan confundido que no sé quién soy”, dijo. “Soy como un pájaro, un pájaro perdido hace tiempo, un cordero perdido.”
Intentar que Shahid hablara de su madre y sus hermanos fue doloroso.
En mi cuarta visita a Bradford, la última vez que lo vi, su voz era ronca, pero me dijo más de lo que nunca antes había hecho.
Así que ahí está: He saqueado su secreto. Cyrus lo habría odiado. Se negó a responder preguntas sobre su pasado; era uno de los temas esenciales de nuestra amistad. Trato de imaginar cómo reaccionaría a todo esto. Y sin embargo, ¿por qué invita a un periodista a su vida, si no espera que esto suceda?. Después de vagar por el cementerio de Cyrus durante lo que parecieron ser horas, me senté, sudoroso y miserable.